Entonces se volvió loco, saltó del autobús y con su cámara comenzó a registrar cada una de las sombras que el raído sol todavía podía proyectar, antes que la noche se vuelva una fiesta ruidosa pero interior. Era como un pistolero apenas observado desde el interior de una ventanas blancas que sostenían unas cortinas antiguas, y unas miradas de sorpresa... también blancas.
La detenida únicamente miraba al infinito como intentando buscar protección en aquel hilo febril de su horizonte: incierto, confuso, perecedero, pero no por ello esperanzador, porque lo sabía. Lo peor que le podía ocurrir tras su detención, sería la obtención de una libertad superior, aquella libertad filosófica de los cafetines, pero con sus estructuras teóricas todavía no presentes, en el actual estado de su ánimo, no le podía pasar peor cosa, pero sabía que mejores sí, que todo estaba por escribirse. Es más, y sin saberlo lo que le nacerían serían las aspas de un molino solar, porque el sol volvería a iluminar sus débiles pupilas, aquellas que solían dejar agua en la aridez de un capulí. En su interior latían las conversaciones de la historia como meras elucubraciones de unos cuatro adolescentes intentando volar, y no lo había pensado hasta ese momento.
Mientras en las calles, la cámara obsoleta disparaba desde todas las posiciones en que el sol de Dover podía marcar únicamente en determinados días del año, y fue aquel día en que el enloquecido fotógrafo hizo gala de la torpeza de su obturador, y a partir de aquel momento tenía que saber lo que es despedirse de una máquina de eternizar sentimientos. Es que el canal estaba cerca para unir una isla de otra isla todavía más gigantesca.
Dover se negaba a anochecer porque cada segundo era vital, la vieja Olympus consumía carretes y carretes filtrados de una luz que irremediablemente tornaban ocres y melancólicas a cada una de sus imágenes, hasta que su propietario fue gentilmente invitado al centro de detención provisional.