Salí a la arena perseguido por la mirada esquiva de dos de los míos que con pena se despedían de mí, mirando a otro lado, tratando de no pensar en el final inevitable de los que, al igual que todos los de mi raza, salen a la lucha sabiendo que entran en la muerte.
El rival, el favorito para el público y el pueblo que allí lo aclamaba, me miró con temor en sus ojos.
Me tenía miedo.
Cerca de él, dos de los suyos esperaban para apoyarle.
Ellos también me miraban con recelo.
Me planté con firmeza en la arena y comencé a dar vueltas en círculo, esperando que él sea el que tome la iniciativa y haga algo.
Y lo hizo.
Comenzó a atacarme, a picar mi sombra como si fuese un insulto a mi madre y a mover las manos de forma inquieta, intentando generar en mí cierto nerviosismo, pero finalmente no llegó a su objetivo.
Buscó bruscamente, sin inteligencia ni ingenio, atacarme y esquivarme a la vez, pero mi cabeza fue más rápida, mental y físicamente, y se metió entre sus piernas para levantarlo por los aires y hacerlo caer bruscamente en el suelo.
Mordió el polvo.
Una vez allí, indefenso, retorciéndose de dolor, volví a atacarlo con todas mis fuerzas hasta hacerlo sangrar en diferentes rincones de su cuerpo.
Entonces aparecieron los otros dos para ayudarle, echarle una o cuatro manos al que perdía la batalla. Me sacaron a un costado de la arena y fue allí donde decidí quedarme.
Como quien no quiere ya seguir peleando, bajé la cabeza. Mirando de reojo esperé el descuido de uno de esos dos ayudantes, hasta que se puso a tiro: sus nalgas quedaron a cuatro, quizás cinco pasos de donde yo estaba, y ese fue entonces mi objetivo. Embestí su culo con tanta fuerza que sus gritos estremecieron al graderío, que comenzó a insultarme.
Allí llegó un ataque por la espalda.
No pudieron matarme, aún siendo tres contra uno, apareció otro por detrás, como los cobardes sin sangre, y con una daga en su mano derecha me hirió en las costillas. Sentí el acero frío entrando en mi carne. “Cobarde”, pensé antes de darme la vuelta y me preparé para la respuesta: “Yo también tengo dagas en mi cuerpo”.
Comencé a girar otra vez en círculos como si estuviese malherido o mareado, mientras se llevaban a mi rival sangrante y a uno de sus ayudantes con las nalgas partidas o, lo que es lo mismo, con el culo roto.
“Ya no volverá a sentarse”, pensé para mí en ese momento y creo que se me escapó una sonrisa.
Busqué en algún rincón del círculo una migaja de sombra y actuando como un odeón me dejé caer con mis rodillas vencidas, chorreando en el lateral derecho de mi espalda y soportando el dolor de aquella daga enterrada en mi cuerpo.
Volvió a acercarse el cobarde que me atacó por la espalda y antes de que pudiera actuar, mi afilada arma se incrustó en su ingle soltando el grito de su sangre que saltó a borbotones.
Me levanté. Sacudí mi cuerpo del calor, del dolor y del cansancio, y mientras veía como se retorcía en el suelo, observaba como el pueblo desde las gradas pedía que me liberen.
Respiré hondo sin bajar el ceño y salí por mi propio pie, sin pedir permiso a nadie.
Les juro que los míos, en el pasillo, esta vez me miraron con otros ojos.
“Bravo Espartaco” dijo el cuidador que vino a mi encuentro para curar mis heridas, las puyas del picador y las del banderillas. “Serás el toro más semental de la manada, con un seguimiento especial y con cruzas aseguradas. Por tu calidad en el ruedo, por tu rudeza y tu bravía”.
Yo sólo quería que me quitara las dagas del lomo.